Super(giù) eroi.

E scapperebbe pure l'epatite

la gotta, i' tifo, un edema e i' colèra

dinnanzi a lui, ci vor la criptonite

da `ntrufolagli in tasca e bònasera.

Si sente il Supermèn delle matite

con l' Emme rossa sulla canottiera?

Vorrei che senza tuta di fustagno

glielo schioccasse `n culo l'òmo ragno!

Ci son cascato anch'io; domando scuse...

Quando LO guardo, penso, sghignazzando

(ma forse non v'importa che lo narri),

che rassomigli molto a Silvio Orlando

e al tempo stesso sembri un po' Gasparri.

Domando venia amici se è allo sbando

il mio buongusto e ho versi assai bizzarri,

ché non del Primo, certo, ha l'avvenenza

né del Secondo, ahimé, l'intelligenza.

I come Idi. I come Inutili.

Canto a chi canta frasi controvento

che indietreggiando tornano alla bocca;

a chi si danna e non è mai contento

se l'ora attesa mai già non rintocca.

E pure a me, io canto, che il frumento

se non lo pianti, il pane non ti tocca.

Nelle parole non ci vedo sfarzo:

“Buttar le idi è buttar tutto Marzo”.

Proesia.

La poesia è un alibi, giusto per andare. Non riescono i nervi a tenerla ferma. Va. Parte da una stazione della mia memoria, sale, non paga il biglietto, fa il viaggio in piedi, e scende nella stazione di un pomeriggio assolato, tipico dei paesi che rampicano le colline e via.
Non deve piacere. Non tutti i viaggi possono o devono piacere. Ma tutti viaggiano però.
Viaggiare, quello si...è un'arte di pochi...quello si.
Se poi lo fai azzeccando qualche rima...